11S

Hay días que nacen para ser odiados. Dudo si el que tiene el reparto del calendario allí donde se distribuyen los años sabe que va a ser así o puede que sea algo que va surgiendo por mor de la casualidad o a las distintas casuísticas, pero la cuestión es que cuando amanece un día en algún lado del planeta Tierra ya lleva impregnado en la piel del amanecer, un ocaso sin pinceladas de naranjas. Se puede hacer de noche en apenas unas horas. Aún no ha llegado la placentera hora del almuerzo cuando se ha ennegrecido el aura del día. Y ese día no vuelve a brillar.

La oscuridad como parte del alma, esa que entre perpleja y asustada derrama lágrimas prisionera en una sombra constante. Miedo y desazón, una mezcla que deja monocromática a la Humanidad que se siente abandonada, desamparada, y a la vez acompañada en un sólo bloque. Ser y estar, pero a duras penas parecer un hombre (o una mujer). Buscar en la soledad el consuelo de iguales, y pese a encontrarlo, no perder el vacío de la individualidad aterida de horror. Saberse reconfortado al borde de un precipicio por el que caerás sin remedio.

Dolor sin rabia. No aún. No todavía. Dolor sordo y también mudo. Palabras que se funden en los labios sin ser dichas, suspiros convertidos en hipidos. Amargo desconsuelo en el paladar, salado dolor de llanto más constante, más un agrio resquemor con algo de herrumbre sanguinolenta. Y va surgiendo la necesidad de justicia, sin poesía y sin leyes, visceral y sin fronteras. Buscar culpables.

Tendemos a recordar los cumpleaños, los aniversarios y celebramos onomásticas con cierta soltura. Pero los días odiados quedan también en nuestros corazones. Puede que cicatricen, poco a poco, con días grises y hasta días con tonos rosas sin brillo, pero cuando llega el día, cuando vuelve a llegar el mismo amanecer días más tarde, vuelve el dolor y el perplejo sentimiento de pregunta sin respuestas.

Hoy es 11-S y no se olvida. No los olvidaremos. Tres mil víctimas. Seis mil heridos. Infinitos héroes.

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