Cae el calor a plomo por mi ventana y aún boqueando como un pez recién pescado, doy íntimamente las gracias porque todavía no ha llegado de verdad el calor, el calor de este lado del río, el calor que supera los cuarenta grados centígrados, ese… el que estamos bordeando esta tarde.
Siempre he pensado cuando llegan estas fechas que no se debe de estar muy distinto en el infierno (Dante estuvo aquí documentándose) y me pregunto si andamos purgando en la tierra o pagando quizás el precio de algún gracioso que se pasó de la raya alguna vez. Algo semejante al «ganarás el pan con el sudor de tu frente» pero estacional y a lo bestia.
Pienso que debería existir un serio estudio con conclusiones concisas y certeras, nada de expertos de los que asesoran a políticos, gente seria con conocimiento de verdad que nos dijera por qué durante dos meses el Infierno se vuelve terrenal y hace su aparición. ¡Y que no me vengan con acercamientos al sol! ¡Nada de astronomía! Esto es mucho más serio…
Es difícil de explicar el sentimiento al abrir una ventana o una puerta, esa «bofetá» que agresivamente llamamos nosotros a esa entrada masiva de aire denso y caliente que te golpea en el cuerpo entero a lo Cassius Clay y te deja K.O en un asalto. No voy a intentarlo, ni tampoco recomiendo a nadie que la padezca en carne propia para comprenderlo… nadie me ha hecho nunca tanto daño como para deseárselo.
La chicharra me acompañó una siesta imposible de dormir, y estoy a la espera de una de esas tardes que languidecen dando paso a una noche en la que en el mejor de los casos es posible dormir algunas horas siempre y cuando los mosquitos no quieran volverse sangre de tu sangre.
Y mañana, más de lo mismo…
Pese a todo reconozco que prefiero el verano al invierno, sea donde sea, incluso en este infierno de andar por casa, aunque cuento los días para cambiar la piscina por la playa, el aire acondicionado por el salitre y las noches ardientes por el relente de costa…
Empieza la época de leer más que de escribir, de descansar, de ser hija y de ser nieta y ejercer de ello, de volver a ver amigas de siempre, de noches de cervecitas y sonido de abanicos, volver a ser un poco niña sin dejar de ser madre, que ya luego llegará septiembre…

Esta entrevista nació por un cúmulo de casualidades y llevó mucho tiempo. En ella aparecen nombres de personas conocidas de José Luis Alvite, participantes continuos de su grupo en Facebook que colaboraron en la redacción de algunas preguntas a petición mía. Gracias a todos y espero que no os parezca mal la publicación en mi humildes gotas.

Puede que con lo que escriba hoy levante cierta polémica, algunos dejen de seguir lo que escribo y difícilmente consiga más seguidores, pero soy sufridora en segundo grado de lo que voy a contar.
Soy madre de dos niñas «listillas», no puedo ni quiero decir que son super dotadas, ni sobre dotadas, ni siquiera de altas capacidades (aunque así esté reconocida al menos una de ella), simplemente son niñas muy estimuladas intelectualmente porque tienen la suerte de nacer en una familia que les puede dedicar tiempo – a veces a cambio de algún que otro sacrificio -, que intenta orientarlas y además a ellas les gusta. 
Evidentemente me alegro muchísimo que la educación tanto pública como concertada y privada se dedique con especial interés a los niños que tienen dificultades en el aprendizaje, trastornos en la atención o discapacidades psíquicas. Era algo normal y justo que tenía que llegar más pronto que tarde y sin duda la educación pública es la que más recursos tiene para ello.
¿Pero y los que necesitan más?
¿La teoría no es enseñar en función de las necesidades del niño?Vayamos por partes.
La primera gran mentira es decir que los colegios concertados tienen más recursos, es incierto, y no sólo eso, sino que los docentes trabajan más horas y por menos sueldo. Ni que decir tiene la privada donde se autogestionan y los profesores son los que más horas trabajan y sin embargo cobran menos dinero. ¿Por qué entonces tienen mayor calidad en general dentro de la deficitaria educación española? ¿Por qué políticos, sindicalistas y demás afines llevan a sus hijos a colegios privados?
Mi comunidad autónoma, la andaluza, es la última (al fondo a la izquierda) al final de la escala PISA y sin embargo las que más recursos ha invertido en cosas tan fascinantes como ordenadores que se llevan los niños a sus casas y ahora, en épocas de vacas flacas, por no haber dotado a las aulas, si no a los estudiantes, se encuentran que los que vienen detrás no tienen acceso a esa tecnología. Por cierto, las compentencias están transferidas desde hace siglos y siempre han gobernado los mismos. Se que en otros sitios es igual con diferente color político, quizás no tan exagerado como en el nuestro.
No es cuestión de más dinero, está claro, es cuestión de más ganas, de más calidad y cantidad de conceptos, que es a lo que mandamos a nuestros hijos. Para educarlos están los padres, para aprender conceptos necesarios, están los centros educativos.
También estoy un poco cansada de que me digan que tienen que aprender un montón de valores, todos estupendos, que deberían mamar en casa y que le restan tiempo para las asignaturas que conforman la cultura de una persona: arte, literatura, filosofía, y hasta latín, que nos enseñe de donde venimos para entender donde vamos. Por no hablar de ciencias y matemáticas. ¿Cómo es posible que con todos estos medios, estos profesores, al final salgan con un título pero prácticamente analfabetos? ¿Así se les protege de unas cláusulas abusivas de hipotecas, de preferentes, de la negociación de los convenios colectivos? ¿Estos son los grandes profesionales? ¿Cómo van a entender una declaración de la renta, se dan de alta como autónomos o saben si los están timando?
Por otra parte, cómo es posible que no se premie el esfuerzo, la constancia, la dedicación.. Si finalmente el título es el mismo, sólo queda el reconocimiento interior pero en ningún momento se valora, antes bien se suele machacar, a quien se deja su tiempo y su esfuerzo en aprender, en hacer sus tareas, en sacar buenas notas.
A mi desde luego, como usuaria de la educación pública, nadie me va a dar lecciones desde una pancarta. Entiendo y comprendo que la supresión de una paga extraordinaria es un descalabro para cualquier economía doméstica, por mucho que se gane, porque es un dinero con el que se cuenta, pero eso no va en detrimento de los niños.
Los niños necesitan profesores que se dejen el alma en el aula, como se lo dejan otros tantos profesionales en otros empleos, porque los docentes también portan unos beneficios, como son los días no lectivos, y libres por tanto, que no tienen ningún otro trabajador: puentes, Navidad, Semana Santa, y mínimo mes y medio de verano cuando no es dos meses y medio… que parece que no constan entre los incentivos que tienen en una profesión que sin duda desgasta.
Vuelvo al principio, estamos conformando la mediocridad desde la escuela, los niños que sobresalen, son «decapitados» y si no tienen la suerte de tener recursos para ir a un centro privado o unos padres con una buena base cultural y ganas de implicarse, acaban absorvidos por el sistema y eso conseguirá que finalmente la diferencia sea cada vez más grande…volveremos a las castas y clases sociales, esta vez patrocinada, en mi caso, por la Junta de Andalucía.

Maura era consciente que desde que empezó a convivir con él había vivido entre el lujo, los destellos y una vida que ni en sueños pudo abarcar, era una vida en la que todo lo que deseaba, dentro de un mínimo orden, lo podía alcanzar. Grandes hoteles, viajes, cenas elegantes y hamburguesas de suite, zapatos de firma y suela roja, vestidos de diseño y la última tecnología.
Si hace solo unos años le hubieran dicho que esa iba a ser su vida hubiera reído aunque lo más que se permitía por aquel entonces era una sonrisa, no estaba en los planes de su vida, no existía ni por asomo ese tipo de existencia en la trazada línea de la biografía que suponía que había en algún sitio pintada con un rotulador indeleble. Una línea para cada uno. Se equivocaba. O la línea no era tal o están dibujadas con tiza y se borran y se reescriben con cada decisión que tomamos en la vida.
Y si antes no se permitía reir porque lo consideraba un lujo, una pérdida de tiempo pues necesitaba todos y cada uno de lo segundos para salir adelante, ahora simplemente ni la sonrisa le asomaba a los labios.
Vivía en una cárcel de oro, se sentía apresada entre la ostentación y el buen gusto, era infeliz y pensaba que no era ni siquiera de justicia sentirse tan desdichada, ella conocía bien el otro lado, el de la estrechez y la falta de recursos, el de la lucha por pequeñas metas que hoy podía conseguir levantando el teléfono o con dos clic del ratón. Pero la realidad es que la manida frase de que el dinero no da la felicidad, es más profunda de lo que parece.
Se maquillaba con carísimos productos pero había conseguido hacerlo como si maquillara a una extraña, como lo hacía de niña en el escalón de casa a sus amiguitas del barrio. Para ella los espejos eran armas de destrucción masiva que le enseñaban su rostro bello e inmaculado lleno de vejez emocional.
Alguna vez había intentando huir porque en realidad no estaba apresada, cada vez que él le decía que le daba igual que estuviera o no en su vida, ella amagaba con abandonarlo todo mientras él sin a penas incorporarse en el sofá ni dejar de mirar la gran pantalla super plana de televisión le repetía…por mi como si no vuelves.
Nunca daba el paso final y si lo hacía volvía, con una extraña dependencia y un irracional miedo a la soledad. A veces pensaba que era como la cocaína, sabía que le hacía daño, no le aportaba nada, no se sentía feliz, y sin embargo los cocainómanos siguen consumiendo quizás, como ella, por el miedo a descubrirse sin tamiz y ver el despojo en el que se había convertido.
Ahora, harta de promesas incumplidas, de sueños rotos, de renegar de ella misma, de avergonzarse de su falta de valor y su total y absoluta sumisión, sólo le quedaba esperar a que la muerte llegara antes que el recuerdo.

Muchas personas sobre todo en los últimos años me han preguntado cómo puedo tener conciencia de percepciones y sentimientos que no me corresponden por edad. Suelen comentármelo tras leer alguna de las entradas de este blog o en conversaciones por redes sociales. Al principio era una puntualización que me extrañaba porque aunque me tengo por una persona que empatiza fácilmente con los demás tampoco consideraba que lo fuera más o menos que los demás. Aunque sólo fuera por abrumadora coincidencia acabé por darlo por bueno.
También es cierto que debo reconocer que hay personas con las que soy incapaz de empatizar y su hilo de pensamiento es un misterio insondable para mi, y cuando creo que están pensando en tartas se desmarcan con Kafka, pero claro «nadie es perfecto» y yo no soy infalible.
Yo comprendo que hay edades para todo, y también entiendo que nadie tiene que sentirse distinto a lo que su cuerpo le pide, corresponda o no a su edad según marque el calendario pero me parece que estamos creando una sociedad en la que con tanto estirar la juventud, al final una persona madurará en el ataúd. Maduración en barrica de pino.
Conductas que se relacionarían con la adolescencia, como la desconfianza, la falta de tolerancia a ideas distintas a la propia, incluso unos sentimientos de odio a evitar a todas luces entre adultos, relucen vestidos con las patéticas galas de desdén y los insultos.
¿A qué se debe que todo el mundo se crea bueno e infalible? ¿Cómo es posible que los fallos o errores de otros en vez de matizarlos, ayudar y sacar del equívoco a esa persona con dulzura, se use el peor de los estilos carroñeros? ¿Por qué se es tan autocomplaciente con los errores propios y tan cruel con los ajenos? ¿Y las responsabilidades de los actos por acción u omisión?
Todas esas negativas conductas tendrían que ser corregidos por los adultos a esas personas que se están formando no solo por fuera si no también por dentro: los adolescentes. Pero ¿qué ocurre cuando los que tienen que actuar como «enderezadores» están igual de dispersos?
Yo no tengo la respuesta ni creo que tengamos que retroceder al tiempo en el que las personas ya estaban al final de su vida a los cincuenta años sobre todo cuando es fácil llegar a los noventa. Me parece que la sociedad ha sido pendular y puede ser la causa de que nuestra juventud esté algo perdida sin referencias a las que agarrarse.